Ombre et le cheval (L')

Sur cette planète, peut-être la Terre, la lumière du soleil est mortelle et on porte des voiles spécialement fabriqués pour s’en protéger ; la biosphère est réduite à son minimum. La jeune Ella habite un village d’artistes dont la spécialité est l’animation de chevaux lumineux, projetés dans le ciel nocturne pour le plaisir des citadins. Son grand-père, Anskad, a disparu au cours du même mystérieux incident qui a laissé son grand-oncle Sim brûlé et délirant, alors qu’ils revenaient de la ville où ils devaient avoir négocié leur production de l’année.

Ella doit devenir la dirigeante du village, mais il lui faut d’abord élucider ce mystère. Il appert que les goûts et les techniques des citadins ont évolué, rendant les chevaux du ciel obsolètes. Le village et ses artistes doivent s’adapter ou disparaître. Sim et Anskad avaient déjà en partie choisi à leur place : l’adaptation, le changement ; mais le village doit entériner ce choix, ce qu’il fait dans une grande cérémonie spectacle au cours de laquelle on vide les machines d’Anskad et de Sim de tout ce qu’elles contenaient de projets inachevés et d’esquisses.

Plus tard, un événement peut-être surnaturel survient, confirmant peut-être qu’ils ont fait le bon choix : les impalpables chevaux du ciel se rassemblent d’eux-mêmes, indépendamment des machines du village. Cela ne se répétera pas, mais Ella sait que, quelles que soient les conséquences, bonnes ou mauvaises, du choix, la vie suivra son cours.

Je voudrais être une adolescente d’aujourd’hui et avoir le plaisir de découvrir ce livre, qui se démarque d’une façon si frappante de ce qu’on offre habituellement aux jeunes lecteurs. Il fallait s’y attendre de la part d’Esther Rochon, dont la voix reste égale à elle-même, qu’elle écrive pour les adultes ou pour les jeunes.

Rien de facile dans ce livre, c’est-à-dire rien de condescendant, mais un monde à la fois beau et mortel, comme souvent chez Rochon ; il sert ici de cadre au difficile passage de l’adolescence à l’âge adulte, un motif récurrent de son œuvre depuis la nouvelle « L’Étoile de mer » où se posait la question de la maturité de la race humaine dans son ensemble, jusqu’à L’Épuisement du soleil, où elle se pose pour la collectivité des Asvens.

Comme dans ce roman, la collectivité à laquelle appartient Ella doit accepter le changement – même si c’est ici un changement discutable, imposé par des circonstances injustes, et qui n’est pas forcément un progrès : les transformations de la technologie contraignent des artistes à s’adapter au marché ou à disparaître. Le problème est assurément moins grandiose dans ses causes et ses conséquences que celui auquel faisaient face les Asvens, et évoque davantage l’atmosphère somme toute ambiguë de la nouvelle « Le Piège à souvenirs », où une culture « primitive » subit le choc culturel de la modernité.

Le substrat bouddhiste de la philosophie de l’auteure lui permet d’accepter les infinies métamorphoses du monde avec équanimité, en jugulant notre réflexe occidental moralisant : elle nous permet ainsi de voir à travers les laideurs, les cruautés et les souffrances de ce monde une beauté inattendue, d’autant plus précieuse qu’elle est somme toute aussi arbitraire…

Comme dans ces autres textes, comme toujours chez Rochon, tout cela se fait sans prêche ni sentimentaleries superflues (il faut voir la façon roborative dont sont ici décrites les relations d’Ella et de son « amoureux » – on ne saura même pas son nom – avec ce commentaire, peut-être un peu trop adulte, d’Ella : « L’amour, ça ne protège pas de grand-chose »…).

Peut-être cette absence de romantisme mou en surprendra-t-elle quelques-unes, peut-être en rebutera-t-elle quelques autres, mais je veux croire plutôt que les jeunes savent reconnaître le parler vrai, et qu’elles et ils sauront apprécier le personnage idiosyncratique d’Ella : petite sœur d’Anar Vranengal dans L’Épuisement du soleil, dont elle a l’indépendance et la propension à la solitude méditative, ce n’est pas tellement l’adolescente statistique, pour ne pas dire rectopolitique, apparemment préférée par tant d’auteur(e)s.

J’espère surtout que lectrices et lecteurs seront transportés par la poésie austère mais vibrante qui traverse tout le récit, en particulier dans les descriptions du désert, tout comme par son symbolisme, puissant et pourtant discret, qui s’appuie sur les éléments de la nature. [ÉV]

• Source : L'ASFFQ 1992, Alire, p. 166-168.

• Anonyme, Littérature québécoise pour la jeunesse 1992, p. 28.
• Anctil, Mélissa, imagine… 62, p. 134-135.
• Chatard, Jean, Traces magazine 106-107, p. 2.
• Labonté, Colombe, Lurelu, vol. 15, n˚ 2, p. 21.
• Madore, Édith, Les 100 livres québécois pour la jeunesse qu'il faut lire, Québec, Nota Bene, p. 192-193.
• Martin, Christian, Temps Tôt 19, p. 42.
• Pelletier, Francine, Solaris 100, p. 60.
• Vallerand, Marie, Québec français 90, p. 128.